Plundered my soul

J’ai été bercée au son des Rolling’Stones, des Doors, des Who et des Beatles par mes parents. Ma mère est une ancienne hippie, par qui les décennies 80 et 90 ne sont jamais passées. Je n’ai donc jamais connu la joie de porter, comme mes petits camarades, les caleçons flashy pailletés, les jogging addidas, et les coiffures palmiers.

Non non non. Ma mère s’est comme assoupie avant de s’éveiller en l’an 2000 au son de Moby et de son  Natural Blues . Pendant toute mes années de primaire, j’ai donc eu, à l’inverse de mes petits collègues, l’interdiction formelle de regarder Hélène et les garçons . Je portais des jeans droit, des caleçons fleuris, et des Doc Marteens, et des cheveux blonds très longs.
Je n’ai eu le droit de les couper (d’une vingtaine de cm seulement) qu’à 15 ans, et encore, c’est ma mère, elle-même qui s’est auto infligée cet acte après mes multiples supplications. Elle en pleurait! Je ne suis entrée chez un coiffeur pour la toute première fois qu’avant d’aller à la Fac. J’étais tellement terrorisée que j’ai demandé à ma meilleure amie de m’accompagner. Et ce n’était qu’un dégradé!

Bien sur, comme toutes les adolescentes, venu l’âge de 12 ans, je me suis prise de passion pour tout ce qui était rose fluo, pailleté et/ou tape à l’œil. Une façon de m’affirmer, sans doute. Mais mon éducation musicale, sans que j’en ai réellement pris conscience, était déjà bien encrée.

Vers 16ans, je suis entrée dans un lycée d’un genre assez atypique. Le lycée artistique Jean-François Millet de Cherbourg, où j’ai passé mes plus merveilleuses (et déjantées) années. Imaginez un lycée de 1400 élèves (1000 filles pour 400 pauvres garçons), aux taux de réussites au bac L proche du nul, largement impliqué dans toutes les actions politiques, un lycée où il était plus apprécié de venir en cours habillé d’un sac poubelle que de refuser une pétition contre l’excision.
Imaginez des centaines de filles vêtues de jupons multicolore, de garçons en pantalon de velours côtelé à bretelles, tous et toutes caressant le doux rêve de changer la face du monde en chantant/peignant/dansant et/ou jouant la comédie.
Imaginez que tous ces jeunes veulent, de plus, partir, à l’issu de ces années lycée, faire de l’humanitaire en Afrique. Imaginez enfin, que la plupart d’entre eux se nomment Maëlis, Mali, Berthelomé, Ulysse, Constance, Cassandre, Margerie, Graziella, Maximilien, Léopold, Ganael, Julina, Maella, Virgile, Ludmilla, ou Stella.
Imaginez que ces personnes soient internes. Alors « l’appel » réalisé par les surveillants prend vite des allures de poème.
Enfin, imaginez des chambres aux murs recouverts de chanson de Brassens, ou de poésies de Victor Hugo, entre deux ou trois posters de Kurt Cobain (annotés d’un « Fuck Courtney! ») et Cradle of Filth.
N’imaginez plus.
C’est le lycée Millet.

C’est là, qu’un jour, en écoutant un ami jouer de la guitare dans un coin, j’ai commencé, aux premiers notes de Angie, à avoir des réminiscences.
Le weekend venu, de retour chez mes parents, j’ai cherché à savoir d’où provenaient ces impressions de déjà vu, et ma mère m’a vite apporté des réponses.
Elle a sorti une caisse entière de vinyles, un tourne disque, des photos découpées dans des magazines, et les paroles de Angie recopiées à la plume, et écrites à l’oreille, sur la page d’un cahier d’écolière.
Au milieu de ses souvenirs, de ses fustigations contre ces ex-soixante-huitards devenus PDG sans scrupules, de ses regrets de n’avoir jamais vu Hair sur scène, de ne jamais avoir pu partir à Woodstock, ou encore de n’avoir vécu Mai 68 que par procuration (elle était bien trop petite), il y’avait ces photos.

Celles prises à la Villa Nellcote, en France, en 1971. Celles d’un exile romancé dont l’origine vient en réalité, du désir de Keith Richards d ‘échapper au Fisc britannique, en compagnie d’Anita et Marlon. Quelques semaines plus tard, le reste du groupe débarquait. Au milieu des déjeuners sur la terrasse avec les enfants, des après midi à bronzer près de la piscine, des guitares, de l’alcool, de la drogue et des soirées qui se finissent à l’aube, sans avoir rien prémédité, c’est là que Mick Jagger épouse Bianca. Cela marquera le début de la légende, puisque c’est à la suite de ce 12 Mai que le groupe commença l’enregistrement de Exile on Main Street, dans les caves de la Villa de Villefranche-sur-Mer.

Celui qui a pris ces clichés, c’est Dominique Tarlé, un photographe, qui vivra 6 mois avec le groupe.
Voilà pourquoi ces photos sont empreintes d’un naturel qui ne vieillit pas. Elles ont été prises à une époque où les producteurs de stars étaient plus inquiétés par une fausse note que par un cliché désavantageux. Plus intéressés par la musique que par le droit à l’image.
Aujourd’hui, ces trésors visuels n’existeraient pas.
Imaginez Madonna photographiée, en famille, durant 6 mois, en compagnie de ses amis! Impossible!

Pour ce qui est de la Villa Nellcote, elle n’en était pas à son premier coup d’éclat. Construite à la fin du 19e siècle par l’homme d’affaires Eugène Thomas, puis occupée par les nazis, avant d’être louée par Keith; la demeure mérite à elle seule le slogan Sex, Drugs, (scandals) & Rock&Roll.

Je crois que c’est à partir de ces photos, qui reflétaient pour moi un idéal de « way of life », de mes années d’Internat. J’aurais adoré faire partie de l’épopée bohème des Rolling Stones. De ces soirées, de ces coups d’éclats, de ces actes irréfléchis, spontanés, et naturels. Quelques accords de guitare, vivre sans compter le temps, et laisser libre cours à toute forme de créativité.
Peut être un jour?
La vie est pleine de surprises…